一位好友这样写道：痴人入梦，不想哪月哪年韶华渐逝，剩一抹残颜怎断肝肠。只见高山流水，萦萦一绕，已是千年。读着读着不由哑然，千年之前定有人如此，千年之后仍有人这般。万千言语尽着二字：孤独。

   有的花朵不会因为转身而凋谢，而有的风景不会因为策马狂奔就可以忘却，有些滋味也不会因为生命而消失，相反更加真切，愈加地难以名状。

   若给我一个女人，我会创造出一个民族，若是给我一支军队，我定当写下一部史诗……，然而，即便如此仍依旧是孤独，或许更是个孤独依旧。

   不是诗人，只能用目光与步伐丈量着生之初与死之终的距离，倾情将其间满满地写下二字：孤独。

   夜色浓稠，化不开谁是谁的谁式的疑惑，略微的，淡淡的酸楚，这只是能付之于文字的，最后的残余。

   莫怪借酒狷狂，只是千年之前的苟延残喘，也莫道人心不古，我却是欲溯洄从之，道阻且长，心在水中央。

   千年之前有人问:何所闻而来，何所见而去，那么千年之后就让我引亢长啸：狂又何妨？疏又何妨？